Боль постучится в мое окно

Боль постучится в мое окно
поздним апрельским вечером
объятием черным истомленным днем
и сядет привычно на плечи мне...

Просыплет мокрое прозрачное серебро каплями слов,
которое не услышит тот, кому оно так и не было сказано,
и из полузабытого ускользающего небытия,
неумолимо отодвигающегося все дальше и дальше,
вновь воскресит размытые тени прошлого:
очарованно распахнувшееся Сердце –
навстречу будто Доброму Волшебнику,
негаданно соприкоснувшемуся
с израненной и мятущейся в поисках исцеления душой,
спотыкающейся о человеческое тепло и доброту,
и все же не решающейся в них поверить,
и поэтому остающейся по-прежнему немой,
но страстно надеющейся быть услышанной –
чтобы когда-нибудь оттаять
и вернуться к себе самой – настоящей...

Боль прокрадется в святую святых – храм души,
как гость, когда-то давно затерявшийся в чужом доме,
но оставшийся там надолго,
и – никуда не уйдет...

9.04.2005.

Я мечтаю вернуться

Я мечтаю вернуться туда,
где найду свой нетленным костер,
и у речки - живая вода,
и неспешный глухой разговор.

Где остались и грусть и печаль
тонкой дымкой исчезнувших слов,
и зовет и манит меня вдаль
тихий голос и ветхий покров.

Где уже не венца, ни следа,
только память болит и зовет,
и не ведая мук и стыда,
помнит время, и верит, и ждет.

От какой-то нелепой беды
чает сердце встряхнуться всерьез,
ждет хрустального слова волшбы
и растопленных пролитых слез.

Незатейливо-добрых молитв,
исцеляющих душу и вновь,
чуть касаясь затухшей свечи,
воскрешающих свет и любовь.

Я мечтаю вернуться к огню,
у которого любят и ждут,
где журчаньем живая вода
напоет, как меня здесь зовут...

14.05.2005.